Uma Festa Sem Você
Um microconto
Sentei-me na guia sem me importar com a sujeira da rua. O maço de cigarros que estava no bolso da lapela logo apareceu em minha mão. Não fumo esta marca, nem gosto dela, mas você a fuma. Era pra você ter me chamado para tomarmos um ar e, então, eu lhe oferecer um. Subi as escadas e olhei para todos os rostos no salão, mas não encontrei o seu. Na luz difusa, todos poderiam ser o seu, mas nenhum o era. Tocou a sua música, aquela que você ouviu no meu carro e disse que adorava. Senti falta da sua voz desafinando quando você canta gritando o refrão. Se você estivesse aqui, eu não teria me importado que a casa estava cheia demais. Talvez não tivesse nem me importado que derramaram cerveja em mim. Você teria dado uma risada alta e eu riria junto e diria que está tudo bem. Agora acendo o seu cigarro e chamo um táxi para voltar para casa, sozinho.
